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Estoy cansado

Sí, me siento cansado, y hace días que no escribo ninguna línea aquí. No por falta de ideas, que me asaltan como langostas, sino porque escribir no es solo poner ideas en fila. Es necesario vivir el texto, hacerlo desde la experiencia, porque si es la idea la que manda, lo que hago es “recopilar información”, “exponer una idea”, “plantear un esquema”, pero no comunico. ¿Por qué? Me acordé de un poema de Cernuda antes de empezar a escribir esto:

“Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado

entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.”

Tal vez es eso: una especie de inercia o un estupor. Una sensación que dice: “ahí está esto y también aquello” y nada más. La inacción anquilosante, dijera si fuera retórico. En fin, ahí está el cansancio, que me ha deado hablar de sí mismo, y me ha dejado ponerlo en el ruedo. Quizá sea útil decirlo. A todos nos sucede, ¿no?

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